Как оказаться бы снова
В зное умерших полудней,
В листьях, шумящих за стенами,
Солнцах желтеющих будней?

В мире предельно неправильном.
Стены — бетонной громадиной,
И — пустота белопенная, грязная, дымная, смрадная;

В мире, где осенью холодно,
Утром — замерзшие лужи; все друг на друга похожи,
И высота запредельного
режет морозом по коже;

Там пустота — безразличная, будто небо спустилось,
Может, причудилось мне,
Что вечность освободилась?