В гриве спутались птицы саванн
И плетут свои серые гнезда.
Кровь в глазах, потому, что мой мозг -- капкан,
Кровь на деснах, на лбу коросты;
Здесь ни сна нет, ни яви, ни шорохов,
Ни воды, ни еды, впрочем, голода тоже,
Даже странно бывает мне, --
Здесь явления слишком похожи:
Плавить бронзу и олово,
Превращая в пространство печей время мутных равнин,
До утра слушать музыку льда.
Никогда
С этим львом не бывало,
Чтобы был он настолько один.
One motherfucker's poetry
Мои писульки не по теме
Sunday, June 29, 2008
Saturday, March 22, 2008
Старых деревьев
Тень на полу.
Плотные шторы, две пары окон.
Видно Луну.
В дальнем углу
Белые призраки лет,
Отблески лунных лучей —
Кто-то и Что-то сверкают глазами,
Кто-то и Что-то, седые, как луни,
Ждут, когда дети заснут.
Лампы болезненный отсвет,
Доски забора скрипят.
Как-то и Где-то стремятся под стены,
Как-то и Где-то купили прицелы,
Как-то и Где-то готовы стрелять.
Тень на полу.
Старых деревьев нет.
Шторы истлели, лампа сгорела, однако
В углу
Так же нахмурясь, и так же бесшумно
Борятся Кто-то и Где-то,
Что-то и Как-то.
Тень на полу.
Плотные шторы, две пары окон.
Видно Луну.
В дальнем углу
Белые призраки лет,
Отблески лунных лучей —
Кто-то и Что-то сверкают глазами,
Кто-то и Что-то, седые, как луни,
Ждут, когда дети заснут.
Лампы болезненный отсвет,
Доски забора скрипят.
Как-то и Где-то стремятся под стены,
Как-то и Где-то купили прицелы,
Как-то и Где-то готовы стрелять.
Тень на полу.
Старых деревьев нет.
Шторы истлели, лампа сгорела, однако
В углу
Так же нахмурясь, и так же бесшумно
Борятся Кто-то и Где-то,
Что-то и Как-то.
Monday, December 31, 2007
Нет, нет.
Мы хотим красоты, вероятно, своей, вероятно, кому-то другому,
Возможно, вокруг.
И внезапно и вдруг, пара слов, будто в стену соседи — тук, тук.
Да-да?
Что такое? Вот черт. Как некстати...
Проходят, гирляндой несчастий мотаясь на столб нашей жизни, года.
Отнюдь не мученье, позвольте поспорить, местами приятно.
Считаете, спорно? Конечно, конечно. Местами противно,
Недели сливаются в жирные пятна.
Но все же — приятно, но все же — терпимо.
Мы хотим красоты, вероятно, своей, вероятно, кому-то другому,
Возможно, вокруг.
И внезапно и вдруг, пара слов, будто в стену соседи — тук, тук.
Да-да?
Что такое? Вот черт. Как некстати...
Проходят, гирляндой несчастий мотаясь на столб нашей жизни, года.
Отнюдь не мученье, позвольте поспорить, местами приятно.
Считаете, спорно? Конечно, конечно. Местами противно,
Недели сливаются в жирные пятна.
Но все же — приятно, но все же — терпимо.
Sunday, September 09, 2007
Город без музыки речи движения
Город угасших огней неба звезд
Город всех мыслей прео-
бражение
Город задумался мною всерьез
Город из мраморных трав и бордюров
Город вдыхает в себя черный смрад
Город пускает машины аллюром
Город районами давит назад
Город старинных факельных шествий
Город евреев, город рабов
Город таких и сяких происшествий
Город гремит кандалами мозгов
Город без музыки речи движения
Город стучит по ветвям по стеклу
Город по кафелю шлет сообщения
Город шепнул мне, когда я умру.
Город угасших огней неба звезд
Город всех мыслей прео-
бражение
Город задумался мною всерьез
Город из мраморных трав и бордюров
Город вдыхает в себя черный смрад
Город пускает машины аллюром
Город районами давит назад
Город старинных факельных шествий
Город евреев, город рабов
Город таких и сяких происшествий
Город гремит кандалами мозгов
Город без музыки речи движения
Город стучит по ветвям по стеклу
Город по кафелю шлет сообщения
Город шепнул мне, когда я умру.
Tuesday, August 14, 2007
Как оказаться бы снова
В зное умерших полудней,
В листьях, шумящих за стенами,
Солнцах желтеющих будней?
В мире предельно неправильном.
Стены — бетонной громадиной,
И — пустота белопенная, грязная, дымная, смрадная;
В мире, где осенью холодно,
Утром — замерзшие лужи; все друг на друга похожи,
И высота запредельного
режет морозом по коже;
Там пустота — безразличная, будто небо спустилось,
Может, причудилось мне,
Что вечность освободилась?
В зное умерших полудней,
В листьях, шумящих за стенами,
Солнцах желтеющих будней?
В мире предельно неправильном.
Стены — бетонной громадиной,
И — пустота белопенная, грязная, дымная, смрадная;
В мире, где осенью холодно,
Утром — замерзшие лужи; все друг на друга похожи,
И высота запредельного
режет морозом по коже;
Там пустота — безразличная, будто небо спустилось,
Может, причудилось мне,
Что вечность освободилась?
Wednesday, April 18, 2007
Ты -
В интересах прозрачности,
Белого августа инеем ляг на пределы;
Кожа - сопротивление,
Мы не похожи.
Лишние тряпки - долой.
И -
В интересах забвения -
Просто засни. Будто и не было белого августа;
Будто бы не было белого августа с инеем,
Снегом, дождями и вьюгами...
Вьюга - вот странное слово.
Вьюга в глазах - и злость.
Ты -
Просто, без умысла -
Ты лицемерная, Янус вздыхает от зависти;
Тихо, спокойно - гудбай.
В интересах прозрачности,
Белого августа инеем ляг на пределы;
Кожа - сопротивление,
Мы не похожи.
Лишние тряпки - долой.
И -
В интересах забвения -
Просто засни. Будто и не было белого августа;
Будто бы не было белого августа с инеем,
Снегом, дождями и вьюгами...
Вьюга - вот странное слово.
Вьюга в глазах - и злость.
Ты -
Просто, без умысла -
Ты лицемерная, Янус вздыхает от зависти;
Тихо, спокойно - гудбай.
Sunday, March 04, 2007
Вот в один из таких же солнечных ветреных дней
Сто лет назад я ловил тонких бабочек
Потом время вдруг взяло и!... помчалось,
Скорей, скорей, Выпрыгивая босыми ногами из теплых
домашних тапочек.
Да, тонких цветных бабочек, руками - черными от грязи,
Валяясь в подсыхающей после зимы траве,
Разглядывал остатки фотографий и - бумага
Стала связью,
воспламенилась, разорвалась в закипающей струе.
За каждой кочкой мне мерещилась угроза,
И я сминал в руках приклады пистолетов-пулеметов;
Теперь давно покой и тишина.
И пустота. Один я. Нет вопросов.
И по ночам я вспоминаю - в этот день
Там, где-то в снах моих, под городом Берлином
Среди остатков плоти и наркоза,
Пробившись к солнцу на пути недлинном,
Цвели, как лунный отблеск, туберозы.
Сто лет назад я ловил тонких бабочек
Потом время вдруг взяло и!... помчалось,
Скорей, скорей, Выпрыгивая босыми ногами из теплых
домашних тапочек.
Да, тонких цветных бабочек, руками - черными от грязи,
Валяясь в подсыхающей после зимы траве,
Разглядывал остатки фотографий и - бумага
Стала связью,
воспламенилась, разорвалась в закипающей струе.
За каждой кочкой мне мерещилась угроза,
И я сминал в руках приклады пистолетов-пулеметов;
Теперь давно покой и тишина.
И пустота. Один я. Нет вопросов.
И по ночам я вспоминаю - в этот день
Там, где-то в снах моих, под городом Берлином
Среди остатков плоти и наркоза,
Пробившись к солнцу на пути недлинном,
Цвели, как лунный отблеск, туберозы.
Subscribe to:
Posts (Atom)